Antonio Muñoz Molina es uno de nuestros grandes escritores en activo y me atrevería a decir que uno de nuestros pensadores más lúcidos. Desde hace unos años reside en Nueva York, ocupándose del instituto Cervantes de la ciudad. Precisamente ayer publicó en El País un artículo acerca de las fotografías de la ciudad de Nueva York a través de la historia, que comenzaba con estas estimulantes palabras:
"El arte de Florencia en el siglo XV es la pintura al fresco; el de Nueva York en el siglo XX es la fotografía. La fotografía tiene la fuerza plástica de la pintura y del cien, la capacidad narrativa del cine y de la novela, la verdad inmediata de una información."
Personalmente disfruté mucho de dos de sus obras maestras "Plenilunio" y "Sefarad". Algún día tengo que releerlas. El título que nos ocupa es una obra menor dentro de su producción, pero no por eso es desdeñable, ni mucho menos. Muñoz Molina nos cuenta la historia de Mario, un ser dócil y ordenado al que un encuentro casual con Blanca, la antítesis de su carácter, le cambia la vida, enamorándole para siempre. Mario desea una vida tranquila y austera. Blanca sueña con exposiciones, actos culturales y artistas de vanguardia. Se siente atraída por personajes presuntamente rompedores que no hacen ninguna gracia a Mario. La novela es la narración de las dudas y sufrimientos de Mario, de sus anhelos de vida perfecta y ordenada y de los pequeños sacrificios que hace por su mujer, a la que literalmente rescató en sus momentos más bajos. El autor nos hace penetrar en la mente de Mario, entender sus angustias... aunque hay un elemento levemente onírico, irreal, latente en toda la narración, del que se nos dan algunas pistas al principio, pero que adquiere toda su dimensión en el insólito final.
Una novela para leer en una sola tarde. No es de las más grandes de su autor, pero tampoco es mera evasión. No deja indiferente.
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